营口之窗 · 原创故事
营口原创 · 辽河入海口望海
张 冰
辽河奔涌千里，终归于渤海。仲秋时节，作者驻足辽河入海口，观潮起潮落，看帆影、鸟浪、落日，借辽河口风物，感悟天地时序与人生心境。
到辽河入海口的时候，正是下午。仲秋的风已经有了筋骨，从海面上扑过来，掀动我的衣角，也掀动整片苇荡的响声。脚下，是一条大河的终点，也是一片大海的起点——辽河奔流了一千多公里，到这里，忽然把所有的湍急都放下了。
翻腾的潮水声从极远的海平线上传来，沉闷、浩大，仿佛大地深处有什么在翻身。然后，天边浮起一线白。那白线缓缓变宽、隆起，像有人从海底掀动一匹无边的大绸。及至近前，潮头陡然立起，卷着白色的碎沫轰然砸落；浪与浪追逐着、重叠着，在滩涂上碎成一片轰鸣。一浪方退，一浪又至，前赴后继，绝不停歇。
我在潮声里站了很久。两千多年前，有人也曾这样临水而立，发出一声流传千古的叹息：“逝者如斯夫，不舍昼夜。”那是孔子站在川上。他看见的是河水的去而不返，看见的是时间。可我此刻看的是潮。潮与流水不同——潮是回环的：它涌上来，退下去，看似重复，实则每一排浪都不是前一排浪；水还是那些水，浪却永远是新的浪。
《庄子·秋水》开篇便写：“秋水时至，百川灌河。”河伯因此自得，直到东行至海，望洋兴叹。今天恰好也是秋水时至的时节，恰好也是百川归海的地方——庄子的寓言，像是专门为我此行预设的注脚。只是我又想：河伯见了海才知惭愧，那海见了什么呢？海什么都不见，海只是敞开着。真正的辽阔，是不需要比较的。
潮水一遍遍地漫上来，舔湿了我的鞋。它亿万年来就这样涌动，不为谁急，也不为谁缓。人心里的那些焦灼，放在这亘古的潮声里，忽然显得轻了。
潮声的间隙里，海面上有几点白，缓缓地移动着——那是帆。
如今的渔船多装了马达，突突地来去，帆已成了稀罕物。可这天海上偏偏有几片帆，许是老渔民舍不得放下这门手艺，许只是恰好顺风。灰蓝的海面上，那几片白帆安静得像几个慢板的音符，被谁随手写在五线谱般的水波之间。
于是我想起那些写在帆上的诗句。“长风破浪会有时，直挂云帆济沧海”——李白在最不得意的日子里，把全部的希望都缝进了那片“云帆”里。王湾说“潮平两岸阔，风正一帆悬”，一个“悬”字，写尽了天地开阔、内心安定的境界。
眼前的一片帆正在转向。风自东南来，帆面吃满了风，微微鼓胀，绷出一道优美的弧。船身倾斜着划过浪脊，在海上拖出一条长长的、渐渐合拢的白痕。它要驶向哪里？渔汛所在的浅滩，或是归航的码头？无论哪里，它都不急。帆的从容，是被千万次风浪教训出来的从容。
人生也像一艘帆船。多少人逆风硬撑，多少人无风自弃，而帆不这样——有风则行，无风则待，风向变了，就转一个角度继续走。转帆不是妥协，是智慧。
海的另一侧，是那片闻名遐迩的湿地滩涂。退潮后的泥滩上，密密麻麻地落着水鸟。这片入海口，是东亚候鸟迁徙线上的一处驿站。黑嘴鸥、蛎鹬、反嘴鹬、大白鹭，还有许多我叫不出名字的涉禽：有的把长喙深深插进泥里觅食，有的单腿立在浅水里打盹，有的成排站在沙脊上，任风吹乱了羽毛。忽然，仿佛一声无形的号令，几万只鸟同时起飞。那一瞬间，天空被撕开又缝合。鸟群拧成一股旋转的洪流，忽而舒展如长带，忽而凝聚如团云，忽而整群侧转，翅背的银光哗地一闪，像谁在半空抖开了一匹亮缎。这就是“鸟浪”——单看是一只只小鸟，合起来，却成了一只巨大的、会呼吸的天空生物。
古人写鸟，多是疏淡的。“飘然快拂花梢，燕尾点波绿皱”，是燕；“两个黄鹂鸣翠柳，一行白鹭上青天”，已是难得的繁盛。杜甫晚年写“飘飘何所似，天地一沙鸥”，以一只孤鸥自况漂泊。可他若见过这万千之鸟的合鸣共舞，怕要改写那一句诗——个体的孤独，在融入群体的时候，是可以飞翔成风景的。
不知从什么时候起，海面上的光变了颜色——太阳西斜了。仲秋的太阳落得早，也落得庄重。它收起了正午的锋芒，变成一枚温润的橙红色圆盘，悬在海天相接的地方。整片海被镀了金，每一道浪脊都是一条颤动的光带；潮水涌起时，仿佛海底有人在缓缓倾倒熔化的铜。
“秋水共长天一色。”王勃的句子不由自主地浮上心头。他在滕王阁上望的是赣江秋水，我在辽河口望的是渤海秋潮；相隔千年、相去千里，而那水天一色的苍茫，竟像是同一种光线，同一场日落。更有意思的是，恰好有孤鹜二三，贴着金红的水面掠过——“落霞与孤鹜齐飞”，一千三百年前的名句，此刻成了眼前实景的说明书。
这时候，太阳开始下沉了。它先是沉下去一线，海平线像一把看不见的刀，慢慢地裁着这轮落日。半轮，小半轮，最后只剩一弯赤金贴在水上，颤抖着，燃烧着，然后——沉了。
天并没有立刻黑。西天的云烧成紫红，倒映进海里，半海是火，半海是墨。远处的灯塔亮起来，光柱缓缓扫过渐暗的浪。
“夕阳无限好，只是近黄昏。”李商隐的怅惘，千年来被无数人吟诵。可我在入海口看落日沉海，忽然对这句诗有了别样的体会：夕阳不是“完了”，是“归了”。它归入海中，如百川归海，如倦鸟归林。曹操观沧海时说“日月之行，若出其中”——在诗人眼里，日月的升沉，本就出没于大海的怀抱。今夜沉入海里的这轮日，明晨还会从东方升起。
暮色四合，潮声依旧。我坐在滩边一方干燥的沙石上，久久没有起身。一个下午，我看了潮的永恒，帆的从容，鸟浪的盛大，落日的归返。这些景象彼此并不相干，却分明说着同一件事：这世界上有一种秩序，比人间的喧嚣古老得多，也安稳得多。河奔流千里而不问前程，海纳百川而不自夸，潮起落亿万年而不倦，候鸟跨越大洲而守约，太阳沉入海底而毫无惧色。它们不焦虑，它们只是完成自己。
而我们呢？我们被钟表切割着日子，被得失拨弄着心弦，把一条本可以奔流入海的生命，过成了一段又一段的搁浅。张若虚在江边问：“江畔何人初见月？江月何年初照人？”这一问无人能答，但答不答已不重要——重要的是问过之后的那句自解：“人生代代无穷已，江月年年望相似。”个体如浪花，碎了一朵，后面还有千朵万朵；而月照江海，不悲不喜。
苏东坡在赤壁的船上说得更透：江上清风，山间明月，“取之无禁，用之不竭，是造物者之无尽藏也”。眼前这片海，就是这个下午属于我的无尽藏。它没有回答我的任何一个问题，却让我心里的问号，一个一个舒展、变平。
夜色里，涛声沉沉，像大地的心跳。我起身离开的时候回头望去——河口的风仍在吹，苇荡仍在响，潮水仍在月光下涌动，仿佛什么都没有发生，又仿佛一切都已说尽。我带走了一片海的沉思：我的胸腔里，从此装着海的辽阔、河的谦卑、潮的节律、帆的智慧，还有落日教给我的那一课。
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作者简介：张冰，字耀松，辽宁营口人。作家、学者、诗人，研究生学历、硕士学位，一级散文家。先后担任中学语文教师、营口市直部门副局长、局长，兼任营口市作家协会副主席、营口市诗词学会会长、中华诗词学会理事、王充闾文学研究中心理事长、关东十三友成员。现已出版诗集、散文集五部，散文集《芦苇》获辽宁省二十世纪“丰收杯”三等奖、中国乡土文学奖。
作者：张冰（营口之窗顾问）
来源：营口之窗官网
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