营口之窗·青青橄榄
登营口熊岳望儿山
张 冰
辽东湾的海风，总是带着一种略微咸涩的厚重感，它穿过岁月的长廊，吹过熊岳这片古老的土地。初秋的午后，阳光不再像盛夏那般灼人，而是洒下一片金黄的静谧。我站在望儿山脚下，仰望着这座并不巍峨，却在几百年来令无数人为之动容的小山。
这座山海拔仅一百多米，在名山大川如云的中华大地上，实在算不上挺拔。然而，它却拥有一个令人心碎的名字——望儿山。山如其名，它不仅仅是一堆岩石和土壤的堆积，更是一尊凝固的雕塑，一段流淌在时光里的血泪传说，一座矗立在天地间的精神丰碑。
图片作者：齐玉喜（来源：营口之窗）
沿着蜿蜒的小道，一步一步向上攀登，脚下的每一步都仿佛踩在历史的脉搏上。山间的草木郁郁葱葱，偶尔有几声不知名的鸟鸣划破寂静，更显出一种苍凉的氛围。随着高度攀升，海风逐渐大了起来，衣角猎猎作响。站在半山腰，回望来路，我不禁想起了那个流传数百年的故事。
相传很久以前，山下住着一户人家，母子相依为命。母亲含辛茹苦，供儿子读书。儿子学业有成，为了考取功名，乘船渡海进京赶考。然而，天有不测风云，儿子刚一出海，惊涛骇浪便瞬间吞噬了孤舟，再也没有回来。从此，母亲日日海边守望，盼儿归来。
山顶的望儿塔已在此守候了数百年。它任凭风吹雨打，目光始终如炬地投向那片苍茫的大海。塔身并非无情无感，而是把所有的焦灼与期盼都深藏心底。每一次海风吹过，仿佛都是它在低声呼唤；每一次浪拍礁石，都像是它心潮的剧烈起伏。它一动不动，是因为哪怕是一个瞬间的眨眼，都唯恐错过游子归来的帆影。
在另一侧的半山腰，一尊自然形成的“慈母头像”映入眼帘。她惟妙惟肖，面容清癯却目光坚毅，向着茫茫大海张望。那神态，有焦灼，有期盼，有深不见底的慈爱，也有撕心裂肺的绝望。那一刻，天地间仿佛静止了，只有那目光，击中了我的心。
望着慈母头像，我的眼眶湿润了。那一瞬间，时空发生了错位，眼前的头像与我记忆中那张苍老的面孔重叠在了一起。我想起了我的母亲。
记忆的大门被海风吹开，往事如潮水般涌来。我想起小时候，无论我玩得有多晚，回到家时，总有一盏灯为我亮着。那昏黄的灯光，是世界上最温暖的指引。母亲总是在灯下做着针线活，或者只是静静地坐着等我。听到脚步声，她那紧锁的眉头才会舒展，放下手中的活计，轻声问道：“饿了吧？”眼神里没有责备，只有满满的疼惜。
我上学离家那天，母亲坚持要送我到车站。车站的人流熙熙攘攘，喧闹非凡。她反复叮嘱我要注意身体，天冷了要加衣；要好好学习，毕业后报效国家……母亲啰嗦个没完。我甚至有些不耐烦地催促她：“妈，您回去吧，我知道了！”车开了，我透过车窗望去，看见母亲依然站在站台上，踮着脚尖，目光追随着缓缓启动的火车。她的身影在车窗外越来越小，最后消散在尘土中。
如今，我已经过近不惑之年，有了自己的事业和家庭，在城市的喧嚣中忙忙碌碌。我常常以“忙”为借口，很少回家看看。我似乎已经习惯了母亲的付出，习惯了她的存在，却忘记了她正在一天天变老。她的头发白了，腰背弯了，走路也不如从前那般轻快了。
但是，我也知道，每逢重大节日，母亲便会早早地开始准备，打扫屋子，去买一些我爱吃的菜，然后在路口或门前，一遍又一遍地张望。邻居说，那是她的习惯，只要外面有车声，她就会出去看看。那种眼神，那种守望的姿态，和眼前这座望儿山上的老妇人，何其相似！
可怜天下父母心。母爱是这个世界上最无私、最伟大、不求回报的情感。它如春雨般润物细无声，又如大山般沉稳厚重。为了孩子，母亲可以忍受世间所有的苦难；为了孩子，母亲可以付出自己的一切，哪怕是生命。
望儿山上的母亲，化作了石头，永恒地定格在了等待的那一刻。而人世间的母亲，虽然肉体没有化为石头，但她们的心，何尝不是在日复一日地“石化”呢？她们在等待孩子的成长，等待孩子的归来，等待孩子的一声问候，等待孩子能吃上一口自己做的饭。
当我的目光越过望儿山上的母亲石像，投向那片浩瀚无垠的大海时，我的思绪从个人的小家，飘向了更大的家，飘向了那湾深深的海峡，飘向了祖国那个尚未归来的游子——台湾。
看着那位母亲向着大海张望的姿态，我突然感到一种强烈的隐喻。如果说望儿山的母亲是在苦苦等待一个儿子，那么，此时此刻，广袤的祖国大陆，又何尝不是一位母亲，正隔着海峡，深情地、焦急地等待着台湾的回归？
这海峡虽不宽，却隔不断血浓于水的亲情；这海水虽深，却淹没不了同根同源的血脉。
历史的风云变幻，让宝岛台湾在1949年后与大陆隔海相望。七十余载的岁月，对于一个人来说，已是皓首苍颜；对于一个国家来说，也是一段漫长的等待。在这漫长的时光里，大陆母亲何曾有一刻忘记过那个离家的孩子？
这时，我想起了余光中先生那首脍炙人口的《乡愁》：“小时候，乡愁是一枚小小的邮票，我在这头，母亲在那头。长大后，乡愁是一张窄窄的船票，我在这头，新娘在那头。后来啊，乡愁是一方矮矮的坟墓，我在外头，母亲在里头。而现在，乡愁是一湾浅浅的海峡，我在这头，大陆在那头。”
这首诗，写尽了两岸同胞骨肉分离的痛苦与无奈。那湾海峡，是多少人心中无法逾越的痛？又是多少家庭破碎的根源？
然而，无论政治风云如何变幻，无论人为的障碍如何阻隔，两岸同胞同根同源、同文同种的事实永远不会改变。我们说着同样的语言，写着同样的文字，过着同样的节日，供奉着同样的祖先。我们的血管里，流淌着炎黄的血脉；我们的骨子里，铭刻着中华的基因。
站在望儿山上，我仿佛看到了大陆母亲那更加宏大的身影。她张开双臂，向着东南方向，向着台湾海峡，发出了深情的呼唤。那呼唤里，没有仇恨，没有算计，只有包容、理解和渴望团圆的深情。
此时，我的脑海中浮现出那些老兵的身影，尤其是我的亲堂兄张耀祥。当年，他们正值青春年少，却身不由己，背井离乡，随军迁往台湾。几十年后，当禁令解除，他们终于有机会踏上故土时，那一个个跪在地上痛哭流涕的场景，令苍天亦为之落泪。他们把一辈子献给了大时代，却把最深的遗憾留给了乡愁。他们就是那个离散的儿子，在生命的最后时刻，只想看一眼母亲，喊一声“娘”。
我又想到了现在的台湾同胞，尤其是年轻一代。由于“去中国化”的教育和某些分裂势力的蛊惑，一些人对大陆的认知产生了偏差。他们或许不知道，在对岸的大陆，有无数的人在牵挂着他们。大陆母亲愿意把自己的好东西都拿出来，愿意出台各种惠台政策，就是为了让台湾同胞过得更好，就是为了让他们感受到家的温暖。
这是一种怎样的胸怀？这是只有母亲才有的胸怀。就像望儿山的母亲，无论儿子是否归来，她始终站在那里，守望着，守护着。她相信，儿子终有一天会回来的。
下山的时候，我走得很慢，一步三回头。夕阳已经沉入海平面以下，天空呈现出一种深邃的蓝色，几颗星辰开始在天幕上闪烁。望儿山的轮廓在夜色中渐渐模糊，但它在我心中的形象却愈发清晰高大。
这一座山，是一部厚重的书，每一块石头都刻满了爱；这一片海，是一首深情的歌，每一朵浪花都在呼唤归人。
风，还在吹；海，还在涌。但我知道，无论风多大，浪多高，母亲永远在那里，站在最高的山巅，望着最远的地方，守望着那份永不磨灭的爱。
我也在心里默默许下誓言：我要做一个懂爱的孩子，守护我的母亲；我要做一个有担当的中华儿女，守护我的国家。
再见了，望儿山。但我知道，我会把你，和你的故事，你的精神，永远镌刻在心底，带到我未来的每一段旅程中。
作者简历：张冰，辽宁营口人，字耀松，笔名东南。作家、学者、诗人。研究生学历，硕士学位，一级散文家。先后担任中学语文教师、营口市直部门副局长、局长。曾任营口市作家协会副主席、市诗词学会会长、中华诗词学会理事、中国乡土文学家协会理事、王充闾文学研究中心理事长、关东十三友成员。现已出版诗集、散文集五部，主编学术研究专著1部。其中散文集《芦苇》获辽宁省二十世纪“丰收杯”三等奖、中国乡土文学奖。其传略收入《中国当代艺术名人大辞典》《中华人物大辞典》《中国人才世纪献辞》《世界华人文学艺术界名人录》等10余部辞典。
作者：张 冰（营口之窗官网顾问）
来源：营口之窗官网 | 营网天下、营口视界
更多，关注公众号、视频号：营网天下、营口视界
声明：本网站所发布的内容和信息，不代表营口之窗及承办运营单位观点。其所有内容，转载须注明来源，禁止截取改编使用。
